LA MUJER DE MI SUEÑO

Por favor, coja número y espere. Me siento en la única silla desocupada. Enrollo y desenrollo el número 93 haciendo un canutillo cada vez más apretado, la pantalla electrónica salta al número 27. Cambian las unidades y las decenas, algunos números se dilatan atascados en largos minutos, pero no tengo prisa. Llega mi turno. Después de grabar los datos y pagar mi dispositivo UST, vuelvo a casa. Tomo una cena frugal, inserto el UST en mi RB2 y me dispongo a disfrutar del sueño recién comprado. Pocos segundos después de apoyar la cabeza en la almohada, cae el pesado nido. Las imágenes llegan puntuales como prometía la publicidad del producto. Todo es tal como lo imaginé, como conseguí describirlo. Y ya por fin la tengo delante. A ella, mi amada, distante y hermosa, moviendo sus labios asalmonados que imagino rellenos de pulpa de fresa, suave y jugosa. Me habla a mí, me mira con estudiada coquetería. Mi corazón aletea ingrávido. Por favor, coja número y espere, dice la mujer de mi sueño. 

CUESTIÓN DE ESPACIO

Se quedó parado al borde del futuro,  temeroso de avanzar, más aterrorizado aún ante la idea de tener que volver sobre sus pasos. Quedó el presente reducido al espacio en el que sólo cabían él, la silla y la soga.

PELÍCULA DE TERROR

A la pequeña María, sus padres nunca le dejan ver las películas de miedo que programan por las noches. La prohibición le ha afinado el oído hasta el punto de permitirle escuchar desde la cama con absoluta precisión, los gritos y la música de sobresalto con los que bajo la sábana ella compone su propio guión.

Anoche fue algo más allá y cambió la fértil tarea de imaginar, por la emoción palpitante de saltar de la cama sin ser vista. Contuvo la respiración y se deslizó hasta el salón dispuesta a ver la película en directo. No se perdería ningún detalle.

Desde detrás del sofá observó y escuchó, inmóvil como un reo, a una mujer que gritaba contra una pared, mientras una mano de guante negro la atacaba con un cuchillo. Los ojos de María quedaron pegados a las gotas de sangre que resbalaban por la pantalla de la tele apagada.

LA ESQUINA DE LA MEMORIA

Gabriel fue perdiendo la memoria. Sólo conseguía recordar las cosas, desde las más triviales a las que demandaban recorridos profundos hasta el fondo oscuro de su memoria, en la esquina entre la calle Hostal Santanyí y el Paseo de Vizcaya. Más de una noche, a las horas más imposibles, había tenido que cruzar la ciudad para recuperar una fecha perdida o recordar el nombre de una antigua novia. Incluso había pensado en buscar un piso por la zona, pero los altos precios del casco antiguo lo obligaron a desestimar la que sin duda hubiera sido la mejor opción.

Ahora anda perdido. Desde que se inició la reforma del centro histórico y  demolieron varias manzanas de casas, Gabriel camina sin rumbo, desorientado, cada vez más alejado de sí mismo. Busca inútilmente el único lugar en el que su memoria tenía cobertura.

ALTA TRAICIÓN

Tengo que empezar entonando el “mea culpa”, asumiendo la magnitud de mi traición.

Con nocturnidad y alevosía he aprovechado una noche oscura en la que repostaba gasolina para abandonar a mi pobre blog en la gasolinera. A su suerte.

Como padre desnaturalizado con sentimiento de culpa (no olvidemos que la culpa es egoísta, la fabricamos para no sentirnos tan malvados) vuelvo de vez en cuando a repostar y le tiro algún mendrugo, le doy un besito y aprovecho para recordarle todo lo que ha hecho por mí. Porque sin blog no hay libro. Yo fui el padre, puse las semillitas, pero el que lo tuvo cuatro años en su vientre es mi blog. Sin los ánimos que me transmitía de las visitas, sin haberme presentado a Flavia y a Fernando, no llega el papel. Y aunque intuye que me veo con Facebook no me dice nada, no reclama, hasta me sonríe cuando le visito. Y eso duele, es lo que más duele, más que una patada en los ovarios.

Ahora tengo mucho trabajo con nuestra criatura, le digo, el libro no me deja dormir por las noches. Pero un día de estos te llevaré a dar un paseo, te escribiré cositas y volveremos a estar juntos. Te quiero mucho, mucho, lo sabes. Palabras huecas que sólo subrayan la dimensión real de la traición, del innoble gesto que avergüenza a la familia. 

Ego non te absolvo.

EN LA INTERNACIONAL MICROCUENTISTA

son así de generosos.

Muchas gracias, Victor. Quedas invitado a una mariscada y contratado a perpetuidad como reseñador oficial del reino de las fisuras.

http://revistamicrorrelatos.blogspot.com.es/2013/04/fisuras-en-el-aire-de-araceli-esteves.html

LA PRIMERA PRESENTACIÓN EN SOCIEDAD DE "FISURAS EN EL AIRE", HABRÁ MÁS.

Será mañana, día 17 de abril en la librería Literanta de Palma de Mallorca, a las 20.00. Será un día especial porque se cumplirán 14 años del día que nació mi hija Aina y la coincidencia, no premeditada, de ambos acontecimientos sólo puede deberse a una sincronía o conexión acausal de las que hablaba Jung. Y si le añadimos que desde hoy y hasta el 25 de abril empieza una lluvia "impredecible" de estrellas, quién dice que mañana una de esas estrellas no acabe colándose por una fisura.

Y LLEGÓ LA CIGÜEÑA

Y  todos empiezan a buscarle parecidos, que si se parece al manual de funcionamiento del termo de la casa en la que vivió Cortazar en Paris, que si guiña las erres como el Diccionario de María Moliner, que si la textura de la portada es la misma, igualita, dicen, que la suela de las zapatillas que llevaba Onetti.
El caso es que ya está en casa, y fueron muchas las comadronas que ayudaron en el parto. Gracias a todas y a todos. También a los que en algún momento habéis pasado por este blog. Sin visitas ni comentarios nunca me hubiera atrevido a pensar en publicar.
Os alegrará saber que no llora por las noches, pero yo me despierto igual para arroparle porque las noches húmedas de primavera son muy traicioneras. Aunque lo hago también para comprobar que no ha sido un sueño, que por fin está en casa, y aunque sé que habrá heredado muchos de mis peores defectos, estoy feliz, feliz, feliz...

YA VEREMOS

 

Ya veremos, le dice la Sra Encarna a Puri cada vez que ésta le pregunta por la continuidad de su trabajo, si cuenta con ella para la semana siguiente. Con esto de la crisis,  dice la Sra Encarna mientras se desplaza con movimientos torpes por la casa, no sé si me llegará el dinero. Puri se ocupa de la limpieza, de la compra, de la cocina. Ya veremos, dice la Sra Encarna antes de acostarse, antes de tumbarse sobre el colchón bajo el que guarda bien ordenados y en montones esquidistantes, todos los fajos de billetes que le sobrevivirán y que gastará su sobrino en una casa, un coche y una Harley para recorrer mundo.

LA PRIMERA ECOGRAFÍA

Confío en que tendréis paciencia con el monotema, que sin duda es debido al subidón hormonal de madre primeriza, pero es que tengo muchas ganas de compartir con vosotros la primera ecografía de mi libro.
Sé que lo entenderéis.

http://eugeniocanoeditor.blogspot.com.es/2013/02/portada-de-fisuras-en-el-aire-de.html

CALENTANDO MOTORES

 Mi editor sigue calentando motores y ha colgado otro microrrelato de FISURAS EN EL AIRE.
Espero que os guste.

http://eugeniocanoeditor.blogspot.com.es/2013/01/el-otro-de-araceli-esteves.html

FISURAS EN EL AIRE Araceli Esteves

La editorial Eugenio Cano  presenta un nuevo libro. Tengo una larga relación, no siempre fluída, incluso a veces tormentosa, con la autora de ese libro. Bien es cierto que últimamente congeniamos algo mejor.

http://eugeniocanoeditor.blogspot.com.es/2013/01/fisuras-en-el-aire-de-araceli-esteves.html

EL MARIDO OBEDIENTE

La mujer compró unos buenos filetes de bacalao y los metió en una bolsa envueltos en papel de estraza. Después redactó una nota a su marido: te he dejado la comida en una bolsa, sólo tienes que ponerla en la sartén con unas gotitas de aceite. El gato se coló y se comió el pescado. Y el hombre cocinó papel.

EXPERIMENTO FALLIDO

 -  ¿Puede leernos las conclusiones?
-  Los vermianos y los ucklíneos se adaptan bien. Sus planetas permanecen estables y han construído un hábitat equilibrado y benigno.  Pero la colonia de humanos no se desarrolla con normalidad,  carecen del gen de la empatía y han deteriorado el planeta hasta el punto de no-retorno. El experimento en la Tierra  no está dando los resultados esperados.
-  Apágales el Sol.

ARÚN

Cuando Arún, el perro anciano de Graciela, está dentro de casa, aúlla para que le abran la puerta que da al patio de sombras. Arrastra afuera su cuerpo desovillado y doliente para a los pocos segundos pedir con un ladrido afónico que le vuelvan a abrir. Da una vuelta lenta por el comedor, se tumba en el cojín del desacomodo, vuelve a aullar, se para delante de la puerta y rasca con su patita para que le dejen salir. Mi amiga Graciela, paciente portera impaciente, abre y cierra la puerta sin tregua. Abre y cierra, cierra y abre. Pobre Arún, perrito viejo, no sabe que para salir de este mundo de nada sirven las puertas.

Dedicado a Graciela, con el deseo de que Arún pronto cruce al otro lado del río y que su ausencia no le pese demasiado.

SENTIDO SIN ALGUNO

No voy a analizar el libro de Agustín porque ya lo han hecho otros de forma muy profesional y exhaustiva. Y no lo hago, porque, entre otras cosas, no podría hacerlo, ni de lejos, mejor que ellos. Pero sí quiero hablar de la resonancia que me dejan sus textos.

Tuve el placer de compartir con Agustín un acto en el Ateneu de Barcelona en el que Fernando Valls nos presentó como a dos de las nuevas voces ( menos mal que no tuvimos que cantar) del microrrelato en España. Llegaba Agustín con su libro recién salido del horno, con la emoción contenida de padre primerizo.

Ahora que ya lo he leído puedo hablar del estado en el que me quedo tras leer la mayoría de sus textos. Descolocada. Desde ese estado voy  poco a poco saliendo para construir la historia de la que Agustín sólo ha ido dando una o dos pinceladas nada más y ahí te quedas. Y cómo te quedas.

He leído los textos más de una vez, y siempre me acaban contado historias distintas.

Con depurada técnica consigue la alquimia idónea que nace de mezclar; en diversas proporciones, humor, lírica y surrealismo. Y a veces le bastan siete palabras. Lo juro. ¿Cómo lo hace?

He pasado de un relato a otro despacio, porque no puede ser de otra forma, sólo dos o tres antes de dormir, con la esperanza de que me nutran mientras duermo. A ver si con suerte me ayudan a que germine alguna idea de esas que van a la deriva en mi cabeza y que milagrosamente se resuelven en un sueño.

“Sentido sin alguno” es un libro que, sin duda, merece estar sobre muchas estanterías y mesillas de noche, dentro de muchos bolsos o en la carta a los Reyes Magos. Y puede que la edición se agote. La que avisa no es traidora.

UNO DE NOVIEMBRE

 

Escribo con mi gatita blanca enroscada en el regazo. El calor tenue que me regala, penetra y neutraliza los aguijones de este frío volandero. De vez en cuando levanta la cabeza, atiesa sus orejitas marrones, dos montoncitos de arena en la nieve virgen de su pelo blanco, y mira curiosa el correteo de mis dedos por el teclado. Atempera su curiosidad felina, cierra los ojos y resurge la bella estatua con la que el sueño moldea las siluetas de los gatos. El viento de este 1 de noviembre que despelucha los dedos de las palmeras no alcanza a rozar nuestra parcela de felicidad diminuta y perfecta.

LECTURA

Imagen extraída de la red

Hoy, Jueves 25, dentro del ciclo Voces nuevas que promueve la ACEC (Asociación colegial de escritores de Cataluña), tendrá lugar una lectura de microrrelatos dirigida por Fernando Valls, y en la que participaremos Agustín Martínez y una servidora. La cita será en el Ateneu de Barcelona ( C/ Canuda, 6 ) a las 19:30 en el aula d´escriptors.

LA CARTA

Aquella carta que abría la puerta a un universo nuevo, a un enjambre de posibilidades, aquellas letras que nos enlazarían para siempre en un venturoso torbellino de emociones, las palabras que sólo en los sueños más delirantes me atrevía a convocar, aquel mundo reservado para nosotros, liso, recién nacido, llegó directamente a la bandeja de spam y la luz nunca se encendió.

ESCALERA DE VECINOS

Julia de la Rua

Martita gritaba todo el tiempo, pero sobre todo a la hora de la cena. Sus bramidos arrancaban de pozos profundos y negros, trepaban por el patio de luces y se mezclaban con el crepitar de las frituras y el parloteo de las cazuelas. El padre cuidaba de ella, le daba de comer y la limpiaba. Por las noches cuando la ataba para que no se lastimase, ella empezaba a aullar. Tenía 20 años o 40, nadie lo sabía con exactitud. Sólo que era hija única de una mujer que murió al parirla. El padre había llegado con ella hacía unos años y apenas tenía contacto con los vecinos. Era un hombre delgado y silencioso que caminaba con la cabeza gacha, como si sus pensamientos pesaran y fuera incapaz de sostenerlos. Martita formaba parte de la banda sonora de la escalera. De día los gritos de Martita, de noche sus aullidos. Una tarde cesaron los quejidos y el piso quedó muerto. Un silencio denso como engrudo se pegó en las paredes de la escalera. Hasta que en casa empezaron a escucharse extraños lamentos. Sobre todo por las noches. Primero eran murmullos suaves, asordinados. Ahora ya son más fuertes y constantes. A veces me sorprendo con ellos agarrados a la garganta. Mamá se acerca temblando. Sólo me calmo cuando me llama Martita.