Soy un accidente,
el fruto de una colisión
de células encriptadas.
Ni claves ni contraseñas.
Soy un reloj que avanza
hacia la hora cero.
Soy un bulto que suda.
Soy picores y jugos,
cosas duras y blandas.
Soy el reverso de otra,
que no tiene cicatrices.
Soy dos pies
con demasiadas uñas.
Soy el cero y el uno.
Soy tiempo de espera,
sangre derramada
de forma periódica.
Soy un envase lleno,
fértil para cabellos.
Soy movimiento y ruido,
orificios que engullen
y agujeros que segregan.
Lo otro que soy es desorden.
16 comentarios:
Lo importante es que eres. El desorden también es. Cuando no se es, queda todo muy ordenado. Petons
y poeta. ;-)
Yo también soy todo eso. Más un estómago cruel
:(
Desordre i moltes coses més, i totes bones...
Eso: orificios que engullen y que segregan, orificios...
Genial.
Besos
BB
Fértil para cabellos.
Y fuente de palabras y eclosión de emociones adjuntas.
Y arte .
Y fugacidad , como los que ahora estamos y nos vamos yendo.
Y todo.
Me gusta todo lo que eres, sí señora, me ha hecho darle vueltas a la cabeza, y sigo en ello.
Quizá por eso te amamos desordenadamente.
Qué severa... Y también un montón de hermosas cosas. Seguro.
Lo cierto es que te salió un poema precioso. Yo adoro el desorden.
Me encantó. Somos imperfectos: máquinas mal engrasadas, carne que sufre, y cuando llegue la hora cero se olvidarán de nosotros. Y sin embargo, nos las arreglamos para llegar siempre a alguna parte.
Saludos
Creo que nuncas te había leído en verso, y desde luego que ha merecido la pena.
Ya lo dijo Gemma.
Eres todo eso y más, afortunadamente.
Soy indecision.
Cuánta razón, TXELL, no ser es ser orden, mejor seguir siendo. Petons.
GEMMA, efectivamente, el bulto alguna vez suda poemas.
SINUOSA, ay, esos estómagos crueles, que somatizan todas nuestras neurosis.
STRONGBOLI, tu es que em veus amb bons ulls...per sort.
BB, cuando escribía el poema pensaba en cómo me vería alguien que nunca ha visto un humano. ¿Me vería como un bulto que suda, orificios que engullen y segregan?
REYES, pues sí, fértil, muy fértil para cabellos. Hasta que llegó el laser...
MANU, está bien darle vueltas a la cabeza pero a ver a ver si con tantas acabaremos mareados.
NáN, ciertamente el desorden también puede ser gratificante. Me encantan las corrientes afectivas en-RED-dadas..
Bueno, RAÚL, a veces uno no tiene más remedio que ser severo consigo mismo. Mejor eso que la autocomplacencia, ¿no?
Gracias, BÁRBARA, a mi cada vez me desordena más el desorden. Y eso ya no mola tanto.
ANTONIO, pese a esa condena, aquí estamos. Me alegra tu visita.
Ay, MIGUEL, esa memoria...y tanto que me has leído en verso. Unas cuantas veces, diría yo.Pero bueeeeeno,valeeeee, te perdoooono.
SERGIO, pues sí...somos otras cosas, a veces. Es que Gemma es mucha Gemma.
Gracias JAHT, me alegra que te lo parezca.
JORDIM, yo también, yo también...
aunque no hable de ello en el poema.Y lo soy mucho.
Debería añadirle unos cuantos versos o un (continuará)
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